CuernavacaGay

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Hola. Bienvenido a mis gramas.
Yo siempre estoy aquí.

Pero se cree que "debería" sonar con constancia mi "voz", y que mi ánimo "apagado" es una derrota contra mí mismo, pues sólo compito conmigo, porque en semejante "solitario" encuentro complacencia.

Y que este silencio comprueba sus sospechas haciendo certeras sus jactancias.

Pobre alma la que así se entienda...

Aquél que es oscuro desde su carne, sigue hablando del amor, sigue buscando su santo grial, de pronto ostenta algún nuevo trofeo, la conquista de una tierra infértil, que pronto le aburre, y se queja del otro cuando fue su propio error, como son la mayoría de sus elecciones.

Mírale en su sopor orgulloso, pavonéandose, haciendo -como dice de mí- el ridículo. Por lo menos dejo de hacerme ver y me convierto en el mismísimo autor de este trazo, pero él no escapa a su esclavismo.

Y mira, para qué debo de hablar? tengo qué calcular ligeramente mientras me lleno de sonrisas por el pequeño fuego de su lengua, que incendia un grande bosque, a saber, su cuerpo dolido que despotrica contra los que decía amar.

Quién puede confiar en tal monstruo? quién da de comer a quién le muerde la mano? como si él llegara a satisfacer las espectativas y necesidades de alguien. Por eso vota antes de que lo voten, no podría tolerar una vez más eso, no.

Se debilita en el ejercicio exagerado de sus atolondrados desmanes, para ser juzgado tal como él resulta juzgar a otro que no es si no lo mismo que él es. Pero él no sabe quién es, por más que sostenga lo contrario, sus reacciones y su habla son las comparables a las del puberto que en plena rabieta dice "ya no soy un bebé". También como el loco, que en pleno manicomio grita desencajado "no estoy loco".

Ah! otra vez sale el Sol y cree que es el mismo día, que se repite y que lo intentará, para hacerlo mejor, pero no puede.

Y si creyera que es un nuevo día, hace las cosas viejas que sólo sabe hacer, por no aprender un nuevo truco.

Bah, con más desgano y flojera yo que tanto me conozco, también me juzgo, por eso sólo veo los bailes raros de los raros, para qué hacerlos, para qué componer cosas turbias y darme ínfulas de inspirado talentoso que vive en una barriada?

Porque no soy así. Dejaré de ser Munroe, pero siempre estoy aquí, puedes creer en eso también.

Una multitud de causas perdidas... el amor... la inspiración... la literatura "excepcionalmente" original y sincera de los que están recientemente emocionados por lo que están o han aprendido...

Míralos. Uno que deshoja margaritas y otro que hace bálsamos con pétalos exquisitos, matando antes la flor y haciéndola expirar para enaltecerla en su adoración y vehemencia.

De ahí que del marfil se elabore la figura del elefante que hubo de morir para adornar la casa.

Así, estos adornos muertos de cosas antes vivas llegan a ser colgijes en este refugio y escondrijo.

Y si mi vida fuera así, de cierto que yo no juzgaría.

Y si fuera gordo no hablaría del relleno del que comete gula, cuyo estrés le produce una hambre innecesaria.

Cuándo dejarán sus vicios? a ellos corresponde, pero es el colmo entre ellos, que ni siquiera se tiene que ser cínico, obstáculo de sus mentes como la sinceridad de creer en las floridas retóricas de la nueva era y de la buena onda de los que se quieren verse bien con palabras dulces y de comprensión, caricias sobre una llaga, sobre la que muestran el prolongado agradecimiento que muestra un perro hambriento al que se le dan migajas.

siguen comiendo engaños, desayunan autoestima vana e ignoran la sagacidad y desdeñan la invitación a hacerse responsables de la verdad que dicen ya tener y otros por flojera dicen no les importa.

Inexcusables, opinan y juzgan pero no gustan de experimentar reciprocidad. Incomformes en su litigio esperan que se les de la razón por que se expresan con suficiente esfuerzo toda vez que les hace falta crecer en su conocimiento.

Y quién pudo debatir sin estar ofendiendo, sin buscar verse bien y más lindo y más listo. Quién pudo tomar un legalismo y pulirlo para adjudicarse un verdadero triunfo?

Precisamente el silencio es el que responde.

Y si a nadie hablo, ante nadie me apena ser el que es desde el silencio etiquetado, también, y entonces doblemente por los que, o se enorgullecen de ello o que se ofenden de ello.

Uno que otro nihilista, que no sabe lo que eso es, eso es lo que practica con todo lo que se dice, es, a saber, ese que no lee, ese que no escucha a otro, ese que no se examina para ser su propio juez y su propio benefactor.

Y si a nadie hablo, mi labor es mayor, por decir lo que sí conozco, pues lo no se puede hablar de lo que no se ignora en estos tiempos, acaso de desinformación; esto es lo que he probado de entre todos los muertos que me lo dieron, pero aún eligiendo.

Porque de los muertos todos hablan, porque desde pequeños todo conocimiento les fue dado. Pero vienen diciendo con caricia al oído que ser original es ser uno mismo, pero cuando alguien repite lo que otro dijo, aún siendo él mismo (pues cómo puede alguien dejar de ser lo que es?), se hinchan en su propia originalidad reciclada.

Quién es ducho para entender de donde toma y para qué le sirve? quién conoce las rutas del conocimiento cuya suma lo hace hablar.

Quién, además de la obvia alergia que esto causa, entiende porqué no le agrada el sabor de la medicina que es para sus huesos?

Sí. Una vez más, el silencio aparenta su propia sabiduría. Ya no se expone, no tiene nada qué sugerir, todo lo tiene aprendido de memoria.

El que compartía los discursos apretados de otros, ese no tiene su propio lenguaje, ni una lengua materna, sino muchas madres que lo amamantaron.

Y el que hacía, según él, poesía, ha sucumbido al señorío -también ilusorio- de las lisonjas que le canturrean sus pasajes perversos de supuesto entendimiento.

No para de hablar mi locura, como no para de idear aquel en su cordura, la cual no puede comprobar la diferencia entre las mismas.

Yo hablaré y quién contestará? quién tiene lo que no tengo?
quién me habrá de dar otro ojo, si se tiene que quitar uno? porque la lógica del que se indigna sin entender ni siquiera es lógica.
Por la lógica yo caigo, pero quién puede recitarla?
Quién puede romper esta maldición con sus conjuros?
Poetas pero no brujos, sin poder en su conocimiento.
Dirías al aire: no entres en sus pulmones y así pasaría, y me atraparías en mi conciencia, encadenandome en mis propias sombras, pero no puedes porque no sabes cómo ni con qué o a qué tiempo.
Yo he vuelto a Munroe lo que es, frágil si tienes en tu puño la fuerza. Rómpelo.
Lo he vuelto aquello que querías, domínalo.

Porqué no puedes? porqué no puedes destrozar su razonamiento si tienes verdad y conocimiento mayor, preciso y conciso?

Te has preguntado porqué?
Sostendrás que es porque te diviertes con sus manías... pero no puedes -lo repito- engañar a un engañador.

Munroe, cuándo clavarán una estaca en tu corazón?
tú eres malvado para ellos, y hasta los cínicos en su cinismo no pueden hacerte huír. Porqué?

Será que tienes razón? ellos responden que puedes tener toda la razón que quieras y que hasta se te permite continuar aquí. Con veneno uno aseveró que eres menesteroso y se te trata con lástima.

Gordo, naco y ceboso, de músculos flácidos.

No atienden a sus capacidades porque no las tienen, de modo que mañana o en diez minutos alguien pudiera expresar el remedio, si fuera simple, como simple sería, sin mayor esfuerzo si tuvieran suficiente ciencia y arte, para verter lo que les sobra.

Antes retienen, antes cierran el puño diciendo que en este tienen un unicornio, y que tienes qué creerlo porque ellos lo dicen, pero tan fácil sería abrirlo a la brevedad de un parpadeo, para que en su temor de que se diluyera en el aire, no lo perdieran.

Pero no lo hacen por sus mañas, amañados contagian su confusión para no ser puestos en evidencia.

Pero mira, esta es la paz que tiene Munroe, en él está algo que tú quieres y necesitas, pero necesitas romperlo, para acceder a ello.

Si sortearas con mas que mero instinto la urna que representa, y la rompieras con el poder del conocimiento que discierne, lo obtendrías, pero eres débil y un mamarracho que apenas se entiende con la sicología y con la poesía. Esas son mis pantunflas y sobre ellas yo camino para no tocar el suelo.

Y si callo, sigo vivo, no te esperances, sigo sin desesperación, sigo viendo tus infantiles dibujos de preescolar.

Perfectamente bien contestado! toda una cátedra! espero que mi indignado e indigno archienemigo tome nota.

No era necesario responderme, no. Sólo sigue haciendo lo tuyo y que nada más importe.

Esa es la confirmación idónea de los preceptos sicológicos en que se basa su escuela.

Como sea, te tengo un anuncio: se ha tomado una decisión entre nosotros, es, a saber, la herencia en que te fincamos al Munroe. Sabemos que sembró lo suficiente, así que sólo nos resta esperar.

Suerte, la necesitarás.

Qué puedo decirte? tú también tienes ojos, y una vista de las mismas cosas que son, que suceden al ser popiciadas por los mismos.

Puedes escuchar los gemidos del corazón de aquel que parece un animalito que habla y piensa (según dice y parece)? la misma canción con bufidos después de la cópula, al que le sucede el olor del cigarrillo y el aroma de un festín que hace con aquel que lo encorvó para montársele?

Siempre lo verás con alguna de sus adicciones, quizás con la muleta de la cerveza, que le permite "ser él mismo". Su mirada es un alarido de felicidad, por si algún día los ojos hablan. Por cierto, fue un sarcasmo.

Fúchila y guácala! qué apestoso aliento! como oler su hoyo negro, al que son atraídos por mera gravedad los pistones...

Ya te dije, cuarto de los 8 que somos Munroe, no era mi turno, ven y convulsiónate como te hemos permitido, quién de nosotros antes no ha cumplido?

Mientras calla nuestra página, que se entienda la tranquilidad con la que mastica Munroe, pero al momento sorteado, que se cumpla el requisito. Al fin ya pronto llegaremos a la meta, y festejaremos con un simple guiño.

Se atreve a mostrar su foto, su horrible orgullo, guac! fuchi! (y demás expresiones amaneradas), es como la bandera de la estupidez ondeando en alta asta.

Como un político prometiendo beneficio, como un comentarista emocionado ante todos los CASI-goles, haciendo un emocionado-ridículo.

Mira, ahora llora y extraña los tiempos que ya no son, del pasado los trae a colación, quiere que se repita su vida.

Quiere juerga para poder sacarse las palabrotas de gay-machote, puaj!

Prefiero ver el excusado, servido de menudencias y cosas sacadas de las entrañas, inservibles, que leer sus letras. Ya no me hace sentir nada, sólo me siento cómodo conmigo mismo.

Nein, non, no, nyet...

Diario se viste de novia... de blanco pone un velo sobre su cuerpo. Busca al amor a diario, en lo húmedo, en el calor de las caricias.

Mientras no lo doblan no obtiene amor, y en cuanto pasa el calor de su pasión, se haya una vez mas en el trance eterno, en comparación, del desamor.

Entonces habla su caso, y se vuelve virgen, y se viste de blanco, con el gastado disfraz de su pureza, -dice- aún no entrega o ya no le queda.

La novia violada que por la violencia de la decepción -oh tragedia- sigue siendo virgen... pues no ha conocido el "BERdAdERO HAMOR".

Ay Doversico! pobre niño mío!

adiós ayer
¿cómo te va?

pensando en el mañana
¿què mas da?

eres mi momento.
hoy... aquí.

cinco monjes budistas
y cien dedos,
sosteniendo lirios

bebiendo chocolate sin
azúcar.

¿aún me amas?
no te vayas

de cuerda y viento,
a pulmón y garganta
te canto,
con mi amor te toco dentro.

hola sol mío
¿qué me cuentas?
díme al oído, ahora,
cuando nadie escucha.

dormí y en el sueño
un soñar vino,
sobre el ensueño de
tus cartas,
en mí disueltas.

como en una caja de
juguetes...
encontré un montón de
cosas.

no quería despertar
recordar que te fuiste,
cuando me querías amar
pero yo no quise.


adiós ayer
¿cómo te va?

mi día se repite...

un amigo que me quiso, tuve,
entonces murió;
lo enterré en mi pecho,
para que floreciera su botón.

Cada día lo veo,
su aroma de consuelo es mi perfume,
soy su mausoleo,
en mí habita su recuerdo.

De aquí para allá se mueven,
andan bailando memorias de mi
querido amigo.

Su rostro se aparece y
de pronto me sonrío,
me enjugo un suspiro,
pues estoy vivo...
recordarlo es mi beneficio.

Soy una tumba viva,
como una urna que guarda
un tierno cariño.

En mi anhelo lo lleno de besos,
comparto mis momentos
en la espera de verlo pronto,
que nos encontremos en un
nuevo abrazo y otro nuevo beso.

La casa de la playa donde nos
cuidamos sigue en pie...
limpia, ordenada, exquisita,
llena de alimento.

Mientras lo espero...
sólo quiero verlo.

No quise verlo desnudo, a pesar de ser tan bello.
Quise admirarlo vestido. No por sus ropas valuarlo,
sí por su moderación estimarle un agrado.

No quise que me elogiara y él quiso no hiciera lo mismo. Quería charlar con su alma, no por coqueteos tocarnos breves segundos, mejor aprovechar los alientos con aplicado tino.

Luego, una cierta y única vez, me dije 'no hablaré', y él atendió con deliciosa ocupación mis espacios de silencio taciturno.

Así como uno hace, el otro retribuye, así que descanso un día soleado de sus ojos y en su palpar lo que había de recorrer, yo lo llevé sin tropiezo.

Yo pagué, como dió, yo dí, como recibí, el recibió.

A veces no habla ninguno, solo nos miramos, hacia donde queremos ir apuntamos y vamos.

Así como las campanas meditan su misma reflexión, nos conectamos con melodía de tranquila comprensión.

Acumulando acuerdos y concilios, cada sol sumamos puntos, pues sin guerra no hay rasguños.

Yo soy en él, y él es en mí,
lo que debemos ser eso somos,
así como en otros que hacen lo
contrario, eso mismo opuesto se
basa en el mismo principio.

Nos ganamos de continuo.

Una ocasión inquirí por el contenido de su mano y sin cerrarla no lo dió, se negó a entregarlo.

Con paciencia agradecí, aun agradecido por no saber todo lo que piensa y en qué lo basa, pues lo amo porque yo no soy él.

Cómo pedir explicación o dar queja de
quien es honorable! antes confié como más ahora confío.

Pensé con emoción 'lo que desee no obtuve. Una vez. No lo tuve. Una vez hasta hoy, no me lo regaló, como hace generosamente con todo lo demás'.

Hasta que quiso, lo dijo, y escuché en paz, con expectativa por esta otra primicia, como las de los primeros días, refrescandome como al inicio de nuestra relación.

'Por eso que ahora sientes-sigue diciendo. Lo que es tuyo, eso te muestro, porque lo que está en mi mano siempre es para ti, pero de tu corazón te inspiro, para que muestres lo que tienes: una paciencia, si eso es lo que expones, un amor y una confianza, si eso es lo que compartes, amado mío'.

Esto es lo que dicen unos de los muchos que están conmigo: ¿puedes distinguirnos?

Ya que hablamos no con un conjunto de cosas en la mente, sino sobre una sola cosa juntamente.

Cada uno se sienta y se destila en el mismo chorro, y dices 'es el mismo', pero esa es nuestra jactancia.

Muchas cosas hemos aprendido, pero no podemos decírtelas, ni como al oído, pues esa suerte de elementos cognitivos se ganan, gratis son hasta te alcanza con simple esfuerzo, pero no se esparcen donde no pueden crecer.

Mira, el sembrador sabe donde, y el que come de su trabajo sabe donde esta su labor, no digas 'no sé'.

Y si quieres algo mas que cosas para ti, irás, sino en lo mismo te desgastas.

Munroe son muchos, que son como tú, aunque solo atines a describirlo, pensando que eres tan distinto como lo que te resulta mas diferente.

Lo que importa, es tomado en cuenta, así que toma las riendas de tu caballo, espero que no sea uno para la guerra; mejor lo dirigas a un abrevadero y lo dejes descansar, para que simplemente te transporte.

Una sola cosa de todo entenderás, a tu adiestramiento, a tu entrenamiento por el uso frecuente de tu mente, lo mismo me dirás, como cuando alguien te dice 'allá' y volteas antes de saber hacia donde se está señalando lo que buscas.

Lo que importa, no es desatendido, y según el interés se es recompensado, en virtud del asunto.

Por eso yo, que como tú también necesita con urgencia lo mismo, además de eso y de ocuparme de ello, también, no dejo al desamparo lo que otro miembro (la mente) me pide.

Una hambre de conocer, de saber, y la realidad que requiere mas que emoción, que me insta a llevar a cabo lo que creo, no sólo una área es la base del nombre con el que se revela mi personalidad.

Acá fractúrame los huesos, con tu informal desinformación, que yo no hablo por no saber, simplemente opinando sobre lo que no conozco.